{"id":5137,"date":"2026-09-06T10:33:58","date_gmt":"2026-09-06T08:33:58","guid":{"rendered":"https:\/\/www.mikerouault.art\/?page_id=5137"},"modified":"2026-10-03T16:46:39","modified_gmt":"2026-10-03T14:46:39","slug":"corpus-locen","status":"publish","type":"page","link":"https:\/\/www.mikerouault.art\/?page_id=5137","title":{"rendered":"Corpus Locen"},"content":{"rendered":"\n
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Les capsules de Cyril Canivet<\/strong><\/h1>\n\n\n\n

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\u00catre et avoir ?<\/strong><\/h2>\n\n\n\n
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Regardez votre main. Juste quelques secondes. Retournez-la, si vous voulez. Regardez-la vraiment.
Est-ce que vous avez cette main ou est-ce que vous \u00eates cette main ?
Je peux dire : j’ai une main. Dans cette logique, le corps m’appartient et moi, le sujet, je me tiens en retrait, souverain, disposant de lui \u00e0 ma guise.
Mais je peux tout autant dire : je suis cette main, je suis ce corps.
Et toute notre existence se d\u00e9roule dans cette tension.
Quand ma main ob\u00e9it, j’ai l’impression qu’elle est un instrument. Une sorte d’outil remarquablement perfectionn\u00e9. Je d\u00e9cide, elle ex\u00e9cute.
Pourtant elle tremble en ce moment. Le trac ? L\u2019age ? L’\u00e9motion ?
Il suffit d’une douleur. D’une maladie. D’un d\u00e9sir impr\u00e9vu. D’un vieillissement soudain aper\u00e7u dans un miroir. Et le corps cesse d’\u00eatre un simple outil. Il me rappelle alors que je n’en suis pas le propri\u00e9taire. Je suis embarqu\u00e9 avec lui. Je ne peux jamais me tenir en face de lui comme devant un objet. J\u2019ai beau vouloir l’entra\u00eener, le discipliner, chercher \u00e0 l\u2019embellir, il vieillit sans nous demander la permission.
Mon corps n’est pas seulement ce que je poss\u00e8de. Il est ce par quoi je suis pr\u00e9sent au monde.
C’est par lui que je vois. Par lui que j’entends. Par lui que j’aime. Par lui que je souffre.
Alors qui suis-je exactement lorsque je dis moi ?
Suis-je celui qui poss\u00e8de ce corps ? Ou suis-je ce corps lui-m\u00eame ?
Peut on \u00eatre et avoir en m\u00eame temps au risque de ne jamais co\u00efncider avec soi m\u00eame? Peut-\u00eatre que la v\u00e9rit\u00e9 se trouve pr\u00e9cis\u00e9ment dans l’impossibilit\u00e9 de choisir. Peut-\u00eatre sommes-nous cette \u00e9trange cr\u00e9ature qui est \u00e0 la fois sujet et objet, \u00eatre et avoir. La seule chose que nous poss\u00e9dions vraiment sans jamais pouvoir la poss\u00e9der compl\u00e8tement. Le seul instrument dont nous ne pouvons jamais nous s\u00e9parer.
Et peut-\u00eatre que c’est cet \u00e9cart que Mike nous fait voir. Des fragments sans sujet. Une main sans bras, un cr\u00e2ne sans visage, des organes sans corps entier. Comme si Mike avait peint visuellement cette non-co\u00efncidence. Des corps dont on ne sait plus s’ils appartiennent \u00e0 quelqu’un ou s’ils sont quelqu’un.
Ni tout \u00e0 fait poss\u00e9d\u00e9s. Ni tout \u00e0 fait habit\u00e9s. Entre la ma\u00eetrise et la vuln\u00e9rabilit\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

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Mon corps une fronti\u00e8re ?<\/strong><\/h2>\n\n\n
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La derni\u00e8re fois, je vous ai demand\u00e9 de regarder votre main.
Cette fois, posez-la sur votre ventre. Et inspirez.
Vous sentez votre corps se soulever. L’air du monde entre en vous. Votre ventre se gonfle, votre peau se tend. La fronti\u00e8re bouge.
Alors : o\u00f9 finissez-vous, exactement ?
On croit savoir. La peau semble nous donner une r\u00e9ponse simple, une ligne nette entre moi et le reste du monde. Mon corps d’un c\u00f4t\u00e9. Le monde de l’autre. C’est une r\u00e9ponse rassurante. Elle donne au moi un contour, une adresse, une demeure.
Mais l’air que vous respirez \u00e9tait dehors il y a trois secondes. Il est dedans maintenant. Vous mangez, assimilez et le monde devient votre chair. Vous transpirez, une partie de vous retourne au monde. Les cellules de votre corps meurent et se renouvellent sans que vous l’ayez d\u00e9cid\u00e9.
Ce corps est en r\u00e9alit\u00e9 un lieu de passage, un lieu travers\u00e9.
Mais en regardant les \u0153uvres de Mike, quelque chose se radicalise.
Une main devient racine. Un muscle devient roche. Une chair devient terre.
Et soudain le regard ne sait plus exactement ce qu’il voit. Est-ce encore un corps ? Est-ce d\u00e9j\u00e0 un paysage ? Est-ce du vivant ? Est-ce du min\u00e9ral ?
Non pas la disparition de la fronti\u00e8re. Mais son trouble. Son \u00e9paisseur. Son incertitude.
Mon corps est ce qui me singularise. Personne ne voit le monde depuis exactement l’endroit o\u00f9 je me tiens. Mais ce m\u00eame corps me relie sans cesse \u00e0 ce qui n’est pas moi. Il \u00e9change, il re\u00e7oit, il transforme. Il est fait du monde autant qu’il est dans le monde.
Peut-\u00eatre que la question : \u00ab O\u00f9 est la fronti\u00e8re ? \u00bb est finalement mal pos\u00e9e.
Parce qu’une fronti\u00e8re, c\u2019est une limite, cela se localise.
Or ici, entre l’air et le poumon, entre la peau et ce qu’elle touche, entre la chair et la terre, nous ne trouvons pas une ligne.
 Ce corps que nous croyions \u00eatre une enceinte est-il en r\u00e9alit\u00e9 un lieu de passage. ?
Un glissement ?
Une m\u00e9tamorphose continue ?
O\u00f9 est le dedans, o\u00f9 est le dehors ? O\u00f9 commence le monde ? O\u00f9 s’arr\u00eate le corps ?<\/p>\n\n\n\n

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La vie comme r\u00e9sistance ?<\/strong><\/h2>\n\n\n\n

Tout \u00e0 l’heure, nous avons vu ces corps se min\u00e9raliser. Devenir racine, roche, terre. Comme si la fronti\u00e8re entre le vivant et le min\u00e9ral se d\u00e9faisait lentement. Mais alors qu’est-ce qui r\u00e9siste ? Qu’est-ce qui, dans ce corps travers\u00e9, continue de tenir ?
Nous pensons g\u00e9n\u00e9ralement la mort comme un moment. Un instant pr\u00e9cis. L’instant o\u00f9 tout s’arr\u00eate. Avant : la vie. Apr\u00e8s : la mort. Une fronti\u00e8re nette. Un basculement.
Mais qu’est-ce que la vie, au fond ?
Xavier Bichat, un m\u00e9decin du XVIIIe si\u00e8cle, proposait une r\u00e9ponse \u00e9trange : la vie est l’ensemble des forces qui r\u00e9sistent \u00e0 la mort.
Bichat travaillait sur des corps vivants et des corps morts. Et ce qu’il observait, c’est que le vivant est constamment attaqu\u00e9 : par le froid, par la chaleur, par les bact\u00e9ries, par le temps. Le corps n’est pas un \u00e9tat stable qu’on maintiendrait sans effort. Il est un combat permanent contre ce qui cherche \u00e0 le d\u00e9grader.
Pensez \u00e0 une infection que le corps combat sans qu’on le lui demande. \u00c0 la fa\u00e7on dont les cellules mortes sont remplac\u00e9es, continuellement, sans rel\u00e2che.
Nous imaginons souvent la vie comme la r\u00e9alit\u00e9 principale et la mort comme son interruption. Comme si la vie allait de soi et que la mort venait ensuite la briser.
Bichat sugg\u00e8re presque l’inverse. C’est la vie qui \u00e0 chaque instant, repousse la mort. La mort est la tendance naturelle de la mati\u00e8re. Et la vie est ce qui r\u00e9siste \u00e0 cette tendance.
La d\u00e9gradation est d\u00e9j\u00e0 l\u00e0. L’usure est d\u00e9j\u00e0 l\u00e0.
Et la vie serait ce travail silencieux par lequel le vivant leur r\u00e9siste. Pas demain. Maintenant.
Ce que Mike peint, ce ne sont pas des corps morts. Ce sont des corps en travail. Des corps en transformation. Des corps travers\u00e9s par le temps.
Le temps use. La mati\u00e8re se transforme. La chair change.
Et pourtant quelque chose persiste. Quelque chose r\u00e9siste.
Et c’est peut-\u00eatre cela que Mike rend visible. Non pas la mort. Mais la r\u00e9sistance.
Alors peut-\u00eatre que la vie n’est pas quelque chose que nous poss\u00e9dons. Peut-\u00eatre est-elle quelque chose que nous faisons. \u00c0 chaque instant. \u00c0 chaque battement du c\u0153ur. Sans l’avoir d\u00e9cid\u00e9.
Peut-\u00eatre que vivre consiste \u00e0 continuer. Malgr\u00e9 l’usure. Malgr\u00e9 le temps.<\/p>\n\n\n\n

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Suture ( l’autre ?)<\/strong><\/h2>\n\n\n\n

Depuis le d\u00e9but de ce soir, nous avons regard\u00e9 notre corps.
Nous avons d\u00e9couvert que nous ne savions pas tr\u00e8s bien si nous l’avions ou si nous l’\u00e9tions. Nous avons d\u00e9couvert que nous ne savions pas tr\u00e8s bien o\u00f9 il finissait. Nous avons d\u00e9couvert que vivre consistait peut-\u00eatre \u00e0 r\u00e9sister.
Et maintenant cette \u0153uvre. (Montre Suture l\u2019aquarelle de Mike)
Regardez-la.
Deux mains. Ou peut-\u00eatre une seule, on ne sait pas tr\u00e8s bien. Elles se tiennent. Elles se serrent. Et l\u00e0, au milieu, cette suture : ces fils noirs et rouges qui traversent la chair comme une couture visible. Comme la trace d’une blessure qu’on a tent\u00e9 de refermer.
Une suture ne supprime pas la blessure. Elle en conserve la trace. Elle dit : \u00ab il y a eu s\u00e9paration \u00bb. Et quelque chose a tent\u00e9 de recoudre.
Jusqu’ici, nous avons regard\u00e9 notre propre corps.
Mais nous vivons parmi d’autres corps.
Et nous croyons souvent savoir ce qu’est un autre \u00eatre humain. Il a des mains comme les miennes, un visage comme le mien. Je me dis que je peux comprendre ce qu’il ressent parce que moi aussi je ressens.
Mais c’est peut-\u00eatre l\u00e0 que commence le malentendu.
Car l’autre n’est pas un autre moi.
Il voit le monde depuis un lieu que je n’occuperai jamais. Il \u00e9prouve, d\u00e9sire, souffre et esp\u00e8re depuis une exp\u00e9rience qui n’est pas la mienne.
Lorsque je cherche \u00e0 le comprendre, je le rapproche in\u00e9vitablement de moi. Mais \u00e0 mesure que je le rapproche, je risque de le r\u00e9duire \u00e0 ma propre mesure. Je crois le comprendre, alors que je ne fais peut-\u00eatre que me reconna\u00eetre en lui.
Il faudrait alors pr\u00e9server ce qui, en lui, m’\u00e9chappe.
Mais un autre danger appara\u00eet aussit\u00f4t.
Car si je prot\u00e8ge tellement l’alt\u00e9rit\u00e9 de l’autre et que rien ne peut jamais la franchir, ne suis-je pas en train de l’enfermer dans son \u00e9tranget\u00e9, son myst\u00e8re ?
Alors que faire ?
Si je ram\u00e8ne l’autre \u00e0 moi, je le perds.
Si je l’\u00e9loigne de moi pour pr\u00e9server son myst\u00e8re, je le perds peut-\u00eatre aussi.
Comment rencontrer quelqu’un sans le r\u00e9duire \u00e0 soi ?
Et comment le laisser \u00eatre autre sans le condamner \u00e0 demeurer \u00e9tranger ?
Regardez \u00e0 nouveau ces mains.
Ce qui les relie, c’est une blessure. Une suture. Quelque chose qui dit \u00e0 la fois : nous avons \u00e9t\u00e9 s\u00e9par\u00e9s et : nous tentons de tenir ensemble.
Non pas une fusion. Non pas une transparence parfaite. Mais l’effort toujours recommenc\u00e9 de rejoindre quelqu’un que nous ne poss\u00e9derons jamais tout \u00e0 fait.
Nous nous approchons. Nous nous touchons. Nous nous comprenons parfois.
Et pourtant une distance demeure. Non pas malgr\u00e9 la relation. Peut-\u00eatre \u00e0 cause de ce qui la rend possible.
Nous avons commenc\u00e9 ce soir en regardant notre main.
Regardez maintenant celles qui vous entourent.
Elles vous sont plus proches que tout.
Et elles demeureront pourtant, toujours, un peu \u00e9trang\u00e8res.<\/p>\n\n\n\n

Les artistes <\/strong><\/h1>\n\n\n\n

Marco Burian<\/strong><\/h1>\n\n\n\n

Cyril Canivet<\/strong><\/h1>\n\n\n\n

Sylvain Da\u00efanu<\/strong><\/h1>\n\n\n\n

Les photos du vernissage<\/strong><\/h1>\n\n\n\n

Textes originaux de Cyril Canivet et Sylvain Da\u00efanu. Musique original de Marco Burian – copyright Cyril Canivet, Sylvain Da\u00efanu, Marco Burian 2026. Abus d’Obus Productions 2026.<\/p>\n\n\n\n

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Corpus Locen <\/strong><\/h1>\n\n\n\n
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Les capsules de Cyril Canivet \u00catre et avoir ? Regardez votre main. Juste quelques secondes. Retournez-la, si vous voulez. Regardez-la vraiment.Est-ce que vous avez cette main ou est-ce que vous \u00eates cette main ?Je peux dire : j’ai une main. Dans cette logique, le corps m’appartient et moi, le sujet, je me tiens en retrait, souverain, … <\/p>\n

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